(Во Всемирный день Поэзии)
Нам трудное время досталось, ребята.
И нет гонораров, за чьи-то грехи.
Но вспомним, как старшие жили когда-то,
На бис с площадей отправляя стихи.
Крылатые строки летели по свету,
Читались взахлёб у таёжных костров.
В огнях новостроек, в шагах пятилеток,
Мужала и крепла держава стихов.
Росла и мужала поэзия слова,
Успев закалиться в прошедших боях,
Что с песней «Смуглянка» прошла пол-Европы
В тяжёлых, кирзовых своих сапогах.
Им было труднее. Там было иначе –
Тяжёлое время нелёгких побед…
И критика строже. И суд настоящий,
Когда выше строк возносился поэт.
А мы растеряли значение слова.
И ныне, пытаясь его возродить,
Всё ищем в непонятой жизни основу,
А нам бы, как им, научиться любить.
Любить эту милую, древнюю землю
С живою прохладой её родников,
Всей сутью своею, всем сердцем приемля
От первых своих – до последних шагов.
И нам бы корнями врастать в неё глубже,
Чтоб в полную силу однажды расцвесть.
И наши стихи зазвучали бы лучше,
Освоив великую русскую речь.
И силу традиций приняв как награду,
Мы пишем ночами и пишем - не зря.
Поэзия – вечна! Поверьте, ребята,
Крылатые строчки – дороже рубля…
Чита. 2004 г.